Hay clases

Recuerdos de un profesor amigo...

Hay clases que huelen a balón de baloncesto,

y otras que huelen a miel y granadas.

Hay clases que tienen olor añejo,

hay aulas que huelen cansadas.

Hay sitios que desprenden tristeza,

apatía y silencio, hay gente, hay niños,

pero no huelen a casi, casi nada.

Hay clases, gente, muchachos,

que desprenden olor a vida,

a almizcle rico, a sudor y ganas.

Hay clases que huelen,

y otras no huelen a nada.

Hay aulas donde siempre es primavera

y lugares que mendigan el sol

como si nunca un hogar hubiera.

Hay aulas que brillan aunque no haya focos,

aunque estén oscuras y amplias.

Son porque están ahí, mirando, calladas,

soportando las palabras de nosotros.

Hay aulas que dicen y hablan,

hay gente que habita,

hay niños que abrazan,

y hay otros que evitan.

Sin embargo,

no hay clases, lugares, salas,

no hay sitios, espacios, aulas.

Hay sólo muchachos y niños,

hay vidas, hay almas.

A veces en pie, a veces apagadas,

pero siempre, siempre llenas de alas.

Ojalá nosotros sepamos despertarlas.