Hoy la mañana
        va tan llena de pájaros
            cantando al día.
           

                 Se trata de

De guapos o feos, qué más me da,

de listos o bajos, de arriba o del medio,

deprisa o despacio, de listas y méritos.

De más y de más, de estar en el centro,

de aplausos y risas, doctores del miedo,

son todos ninguno, son algo en dinero.

Si tienes, qué lindo,

si falta, qué puerco,

si alto, qué bueno,

si poco, te pierdo.

De niño, los juegos,

de puber, el sexo,

de adulto, qué digo,

de grande, qué chico.

Medallas de viento,

aplausos sin voz,

mil llamas sin fuego,

cinturas de Oz.

Que se vea el abolengo,

que los marcos lo sostengan,

títulos de “sólo soy si tengo”

Harvars, Cambris, Princeton.

Disfraces todo, pura sombra,

tapones de lo auténtico.

Máscaras, artes, todo sobra

en el despacho médico.

Al final es lo que cura

el amor, de eso se trata.

Que hasta que no se cubra

el Mundo vivirá de sus erratas.

De eso es, de eso se trata.

Cuidarme y cuidarte,

de querernos, qué disparate

andar con otros juegos.

Se trata de eso.

De amarnos y amarnos.

Todo lo demás, silencio.