OFICIO ESPERANZA

A mis hermanos, los poetas

Ya no dicen nada de Neruda,

los poetas cantan,

y lo hacen, sobre todo, a la negrura,

no hay paz ni esperanza,

hubo una guerra de derrotas,

fue la victoria de la nada,

que llenaron todo verso de tristeza,

hay públicos llorando y gritan

miserias desde un micro,

aplaudimos la tristeza como un credo,

tan acostumbrados estamos al silencio.

Yo también conocí la muerte,

ese hedor cómodo de no ser,

el roce de la nada golpeando

contra el vórtice y la rendija

por donde el aire pasa pero no dice,

sé muy bien lo que es dormirse

esperando a que llegue un mañana,

y que amanezcan pasados

pesados como losas en mi cama.

No queda sitio para tantos vuestros

bajo el abrigo largo de Pizarnik,

ni siquiera unas palabras

de Baudelaire os sirven aquí,

ni la más profunda negrura de Poe

o lo oscuro impenetrable borgiano,

Nietzsche a vuestros pies canta

que tuvo merecido tanto esfuerzo,

al fin tuvieron eco sus palabras:

Nada. Nada. Nada.

Grita Zaratrustra resucitado

versos negros sin ventanas,

no sé quién de vosotros, patria,

ha enterrado, con sus besos,

la esperanza.

Callad ya la mala llama,

afuera, en la negrura,

están, opacas, las balas,

los versos de la muerte

que no entran en mi casa.

Poeta, abandona la negrura,

que lo nuestro, sin remedio,

es oficio de palabras

que ponen siempre en pie,

que de lo oscuro -existiendo- luces sacan,

que aportan vida y fe.

Lo nuestro es lo nuestro.

            Nuestro oficio:

            La Esperanza.